Прошла неделя, может, больше,
Когда я перестал писать.
Но ведь без отдыха мне дольше
Пришлось бы к творчеству бежать.
Прошло семь дней, а может, десять…
Тогда без мыслей в рифме жил.
Но все-таки, прожил не месяц…
Но, и тогда стихи б не разлюбил.
Прошло всего-то лишь не много…
Хотя, казалось, что всю жизнь
Я повернул не в ту дорогу…
Мне жизнь кричала: «Берегись!